Retour de France, impressions
Pour ceux qui ne le sauraient pas, je vis au Maroc, à Casablanca. Mais je rentre souvent en France, à peu près une fois par mois. Je viens justement de claquer un petit aller retour pour le baptème de ma filleule Chloé. Bien sur il a fait moche et il a plu à Paris, bien sur tout le monde ralait et se plaignait.
Franchement, des deux, le mauvais temps m’est plus facile à supporter. Je ne voudrais pas cracher dans la soupe parce que j’adore la France, j’adore Paris, j’adore les français et les parisiens (je suis parisien 
c’est plus facile de les comprendre).
plage maroc
Mais merde, mèèèrde ! Cette satané habitude de voir le verre à moitié vide, de dire à j’aimerais bien faire ça, mais jamais le faire… ça m’épate, ça me scotche ! A Paris tout m’a l’air difficile pour les gens : quand ils parlent de changer de travail ou d’appartement, on dirait qu’ils se préparent à gravir l’Everest, à une expérience dont ils ne savent pas s’ils sortiront vivant. Il y a une telle peur du risque, un tel confort acquis et du. S’ils savaient comme la vie peut être plus dure ailleurs et comme résultat, au lieu d’avoir peur et de rester campés sur leur positions, certaines personnes dans d’autres pays se lancent à corps perdus dans de grandes entreprises… quelles merveilles ils pourraient réaliser.
Comme construire des tours immenses en fer, être la capitale intellectuelle du monde, être la ville lumière.
